Tā es dzīvoju viens pats, un līdz
katastrofai Sahāras tuksnesī pirms sešiem gadiem man patiešām
nebija neviena, ar ko parunāties. Manas lidmašīnas motorā kaut
kas bija salūzis. Un, tā kā man nebija līdzi ne mehāniķa, ne
pasažieru, nolēmu mēģināt viens pats veikt sarežģīto labošanu.
Man tas nozīmēja dzīvot vai mirt. Dzeramā ūdens man pietika
tikko astoņām dienām.
Pirmajā vakarā iemigu uz smiltīm tūkstošiem jūdžu tālu no
jebkuras apdzīvotas vietas. Es biju vēl vientuļāks par kuģa avārijā
cietušu cilvēku uz plosta okeāna vidū. Tad nu jūs varat iedomāties
manu pārsteigumu, kad rītausmā mani atmodināja kāda sīka, bērnišķīga
balss. Tā teica:
- Lūdzu... uzzīmē man jēriņu! -Hm!
- Uzzīmē man jēriņu...
Pielēcu kājās, kā zibens ķerts. Krietni izberzēju acis. Pavēros
visapkārt un ieraudzīju pavisam neparastu mazu puisēnu, kas mani
nopietni aplūkoja.

Lūk, viņa labākais portrets, kādu man vēlāk izdevās uzzīmēt.
Mans zīmējums, protams, nav tik valdzinošs kā pats oriģināls.
Tā nav mana vaina. Drosmi uzsākt gleznotāja karjeru man laupīja
pieaugušie, kad biju sešus gadus vecs, un, izņemot boa čūskas
no ārpuses un iekšpuses, neko citu neesmu iemācījies zīmēt.
Un tā es raudzījos uz šo parādību izbrīnā plati ieplestām acīm.
Neaizmirstiet, ka atrados tūkstošiem jūdžu tālu no jebkuras
apdzīvotas vietas. Taču šis mazais puisēns nelikās nedz nomaldījies,
nedz noguris līdz nāvei, neizskatījās arī, ka viņš mirtu nost
no bada, slāpēm vai bailēm. Nekas neliecināja, ka viņš būtu
neapdzīvota tuksneša vidū nomaldījies bērns. Kad beidzot atguvu
spēju runāt, es viņam jautāju:
- Bet... ko tad tu še dari?
Un viņš atkal man mierīgi palūdza, it kā runa būtu par kaut ko
sevišķi svarīgu:
- Lūdzu... uzzīmē man jēriņu...
Kad noslēpums mūs pārāk satrauc, mēs neuzdrošināmies
nepaklausīt. Kaut arī tūkstošiem jūdžu tālu no apdzīvotām
vietām un nāves briesmās tas man šķita muļķīgi, es tomēr izņēmu
no kabatas papīra lapu un pildspalvu. Tad gan atcerējos, ka esmu mācījies
gandrīz vienīgi ģeogrāfiju, vēsturi, rēķināšanu un
gramatiku, un teicu mazliet īgni puisēnam, ka neprotu zīmēt. Viņš
man atbildēja:
- Tas nekas. Uzzīmē man jēriņu.
Tā kā nekad nebiju zīmējis jēriņu, es uzmetu vienu no tiem
diviem vienīgajiem zīmējumiem, ko pratu zīmēt, proti, neuzšķērsto
čūsku ar ziloni vēderā. Biju ārkārtīgi pārsteigts, kad
izdzirdu mazo puisēnu atbildam:
-Nē! Nē! Es negribu ziloni čūskas vēderā. Čūska ir ļoti bīstama,
un zilonis ir ļoti liels un neveikls. Manās mājās viss ir tik
mazs. Man vajag jēriņu. Uzzīmē man jēriņu. Un es uzzīmēju.

Uzmanīgi apskatījis zīmējumu, puisēns iebilda:
- Nē! Šis jau ir galīgi slims. Uzzīmē citu. Es uzzīmēju.
Mans draugs mīļi un iecietīgi pasmaidīja: - Vai tad tu
neredzi... Tas nav viss jēriņš, bet auns. Viņam ir ragi...

Es vēlreiz pārlaboju zīmējumu. Taču puisēns to noraidīja tāpat
kā visus iepriekšējos:
- Šis ir pārāk vecs. Es gribu jēriņu, kas ilgi dzīvotu.
Tad man pietrūka pacietības, un, tā kā steidzos izjaukt motoru,
es uzmetu šādu zīmējumu:

Un ātrumā teicu:
- Šī te ir kaste. Jēriņš, ko tu vēlies, atrodas tur iekšā.

Bet cik ļoti biju pārsteigts, redzēdams, ka mana mazā kritiķa
seja iemirdzas priekā:
- Tieši tādu es vēlējos. Kā tev šķiet, vai šim jēriņam
vajadzēs daudz zāles?
-Kādēļ?
- Tādēļ, ka manās mājās viss ir ļoti mazs...
- Droši vien pietiks. Es tev uzdāvināju pavisam mazu jēriņu.
Viņš noliecās pār zīmējumu:
- Nav jau nemaz tik maziņš... Paskat! Viņš ir aizmidzis...
- Tā es iepazinos ar mazo princi.
|